Я люблю апельсины и все, что случайно рифмуется.
Давно я не выдавал чего-то творческого, всё размахиваю последнее время ссаными тряпками… а я ведь не такой – я добрый, нежный и ласковый, сижу в очёчках с томиком Блока на лавочке в парке и дышу осенью. Да-да.
Так вот. У всех же есть любимые стихи, да (не у всех, а у тех, кто их хотя бы читает)? Такие… если разбудить ночью, всё равно продекламируешь хоть пару строк. И я тут задумался, что любимые стихи, или даже поэты, довольно-таки характеризуют человека. Например, любителей Есенина видно издали как размахивающую красными труселями портовую путану в денежный час. На них даже можно поглядывать немного снисходительно, как будто бы они это заслужили.
Да и я вот посмотрел на то, что у меня в топе, и такой: да… прям-с беда. Сразу видно – добрый, нежный и ласковый. Ну, типа Блейк «Тигр, Тигр, жгучий страх, ты горишь в ночных лесах. Чей бессмертный взор, любя, создал страшного тебя?». И я такой: да, детка, да.
Или Гумилёв «Зачем они ко мне собрались, думы, как воры ночью в тихий мрак предместий? Как коршуны, зловещи и угрюмы, зачем жестокой требовали мести?».
Сразу запахло какой-то мрачной безнадёгой, где ты весь такой в тёмном переулке, выглядываешь из темного угла, и тяжелым и, естественно, тёмным взглядом сверлишь прохожих, которые еще не понимают, что всё кончено, мир уже не спасти, остаётся только добить. И со злобных смехом удаляешь глубже в тень под встревоженные взгляды.
Хотя, конечно, мой топ-1 хоть и не без оттенка минора, но несколько повеселее, зато фамилия в точечку – Саша Черный, декламирую полностью чисто чтоб да:
Голова моя — темный фонарь с перебитыми стеклами,
С четырех сторон открытый враждебным ветрам.
По ночам я шатаюсь с распутными, пьяными Феклами,
По утрам я хожу к докторам.
Тарарам.
Я волдырь на сиденье прекрасной российской словесности,
Разрази меня гром на четыреста восемь частей!
Оголюсь и добьюсь скандалёзно-всемирной известности,
И усядусь, как нищий-слепец, на распутье путей.
Я люблю апельсины и все, что случайно рифмуется,
У меня темперамент макаки и нервы как сталь.
Пусть любой старомодник из зависти злится и дуется
И вопит: «Не поэзия — шваль!»
Врешь! Я прыщ на извечном сиденье поэзии,
Глянцевито-багровый, напевно-коралловый прыщ,
Прыщ с головкой белее несказанно-жженой магнезии,
И галантно-развязно-манерно-изломанный хлыщ.
Ах, словесные, тонкие-звонкие фокусы-покусы!
Заклюю, забрыкаю, за локоть себя укушу.
Кто не понял — невежда. К нечистому! Накося — выкуси.
Презираю толпу. Попишу? Попишу, попишу…
Попишу животом, и ноздрей, и ногами, и пятками,
Двухкопеечным мыслям придам сумасшедший размах,
Зарифмую все это для стиля яичными смятками
И пойду по панели, пойду на бесстыжих руках…
А у вас там чо?
Ахаах, а во мне реально так видно Есенина и я так жалка до снисходительности?😅
Это не от жалости снисходительность, это… как будто бы на эмо смотришь когда тебе 40
Бля вот эмо я в жизни не была😅но Есенин мой любимый поэт 😅
Я была готкой ага😅
Готы канешна совсем другое дело ))
И если ночью разбудить будет скорее всего вот это:
Е — Есенин ))
Знакомый ваш Сергей Есенин)
Он тебе нравится?
Мне? Нет. Я его вообще не воспринимаю, сопли с сахаром )
А кто тебе нравится?
Кто в посте упомянут, ну еще можно Бродского добавить)
А я вот Бродского не могу. Разве что «не выходи из комнаты, не совершай ошибку»и вот это
Эт у него самое популярное последнее время, кто только на музыку этот конкретный стих не клал )
Мне у них нравится именно. Мне вообще эта группа нравится, музыка близкая.
Не слушал раньше )
Ну это так больше лёгкий поп-рок для девочек. Мне иногда хочется такого лёгкого теплого
мой любимый поэт, если ночью спросят, из меня польётся это:
я на пустынности пляжа
встретил
дельфиний труп,
лег с ним
на влажные дюны,
очень боясь
спугнуть.
В паре немых сантиметров
от не свершившихся
ног,
кто мне отныне
посмеет
ткнуть тем,
что я одинок?
Господя ))
Засело в самом сердце. Период у меня был такой, что строки прямо в душу. Так и остались.
Это была явная подстава))
совсем чуть-чуть
Жизнь щекочущая скука.
В Камасутре я прочёл
расщепление бамбука
насаждение на кол
и других событий гамму
я представил как умел
поклонение лингаму
море страсти кучи тел.
Но для нас такой излишек
чересчур наверняка
двух стареющих мартышек
в клетке для молодняка.
Вот зачем в часы заката
уходя в ночную тьму
слово аупаришата
не скажу я никому.
(Сергей Чудаков)
Как-то тяжело зашло )
Ндэ? Жаль. Мне многое у него нравится. Ещё один наш «прозёванный гений».)
Ой, ну таких гениев у нас много))
Нет.
Почему стих Саши Чёрного я прочитала голосом Оксимирона?
Ну, может стилистически показалось схожим? )
Да, есть такое. И это ещё накося-выкуси)
ну че… стихи прикольные и для прикола многие пишут… Жалко что они быстро уходят в забвение… и… мало кого трогают… Они не для души и ума… Они для цирка))))
Не могу согласиться, вон тому же «тигру» Блейка больше пары сотен лет и помнят же)
Поэзия вашпе не моё) Я зевать начинаю)
Ну, каждому своё )
спасибо за понимание, а вон кто-то минус влепил, видать большой любитель поэзии ))
ортодоксальный я б сказал )
вот да! решила воспользоваться чужими знаниями, получился человек не хороший который противоположное мнение не воспринимает )
я по стихам Гумилёва экзамен по литературе выпускной сдавал.
Обычно в таких случаях начинаешь непереваривать то, что сдаешь )
не, мне норм. )) хотя конечно я уже не с юношеским пылом люблю тех поэтов-серебряников, которых любил. ))
Для меня серебряный век всё еще топ, а вот золотой вообще не воспринимаю )
Пушкин. Лета. Лорелея.
Дельвиг. Дева. Сладкий сон.
Дон Кихот и Дульцинея.
Цезарь, Брут, Наполеон.
Бал! Верченье ножек, ручек.
Адюльтер. Вольтер. Парни.
Пей, кури, пари, поручик.
Но злодея в бок пырни!
Мне приснился запах гари.
Череп, лысый Дон Жуан,
Гуманоиды, их хари,
Шестикрылый струфиан!
Воланд смотрит как-то странно.
Маргарита. Ночь. Метла.
Аннушка, точнее — Анна,
Снова масло пролила!
А покуда ждали чуда,
Ножик точит Каин-брат,
Судит Мастера Пилат,
Ухмыляется Иуда,
Получая свой оклад.
Что поэзия, что проза?
Звёзды. Вечность. Пустота.
Рельсы. Вопли Берлиоза.
Хохот чёрного кота.
И услышав хохот адский,
Я проснулся и с тоской
С площади побрёл Сенатской
К монументу на Тверской.
Пушкин, милый, дай мне руку,
Освети надежды путь!
Своему седому внуку
Помоги хоть чем-нибудь.
И дозволь, любовь лелея,
Спеть с Поэтом в унисон:
Пушкин, Лета, Лорелея…
О Россия! Страшный сон.
Борис Слуцкий
Не моё )
Конечно, каждому своë.
А это:
-Нет, не люблю тебя! Твои слова.
Всего четыре слова, а за ними
Не вверх, а вниз растет трава,
И небо к ночи звезда не поднимет
Погаснет разгоревшийся рассвет,
Молитва канет, посланная Богу.
И лебедь будет биться сотню лет,
Но всë таки найдëт в Отечество дорогу.
И, конечно же, Блок:
Свобода смотрит в синеву.
Окно открыто, воздух резок.
Сквозь жëлто-синюю листву
Заходит месяца отрезок.
Всё кроме финала любопытно, дорога в Отечество уже такоэ)
Вместо последних двух строк мне в своë время декламировали так: — " Моя любовь пробьëтся десять лет и всë таки найдëт к тебе дорогу" И, Т9, там 'звезды', а не 'звезда'
Верлибры Бротигана, Маяковский, Хлебников, Северянин) я по футуристам больше
Серебряный век рулит!
ты чуть на пальчики привстала и подарила губы мне
я целовал тебя устало в густой осенней тишине
и слезы капали беззвучно в чегототам чегото там
гас скучный день, и было скучно, как всё что только не во сне)
не тебя, а её) всмысле, целовал. В смысле, Игорь, гений. тебя то тоже поди целует, говрит что любит… Вобщем, ты поняла, я вдоле))
Я знала)) мне нравится твой вкус
Петрарка, сонет
Не раз, моя врагиня дорогая,
Я в знак того, что боя не приму,
Вам сердце предлагал, но вы к нему
Не снизошли, гордыне потакая
О нем мечтает, может быть, другая,
Однако тщетно, не бывать тому:
Я не хозяин сердцу своему,
Отринутое вами отвергая
Когда оно, отторгнутое мной,
Чужое вам, не может быть одно,
Равно как предпочесть другие двери,
Утратит путь естественный оно,
Мне кажется, и этому виной
Мы будем оба — правда, в разной мере
О, а это неплохо )
Благодарю, что оценил. Просто очень приятно
Я в пути из Питера в Москву, у меня сейчас Бродский). Например вот это:
Сумев отгородиться от людей,
я от себя хочу отгородиться.
Не изгородь из тесаных жердей,
а зеркало тут больше пригодится.
Я созерцаю хмурые черты,
щетину, бугорки на подбородке…
Трельяж для разводящейся четы,
пожалуй, лучший вид перегородки.
В него влезают сумерки в окне,
край пахоты с огромными скворцами
и озеро — как брешь в стене,
увенчанной еловыми зубцами.
Того гляди, что из озерных дыр
да и вообще — через любую лужу
сюда полезет посторонний мир.
Иль этот уползет наружу.
Бродского я в целом люблю, вопреки дружбе с одним коммунистом, гг))
Это с кем?) С Лимоновым?)
Не, с другим ))
С Лимоновым он тоже как-то дружил. Недолго)
Не, моей дружбе с одним коммунистом ))
А, поняла)). Связь не очевидная, но интересная)
Нуачо, коммунисты Бродского не любят, он же это… на эстонских шпилях)
Бродский сам был весьма не однозначный персонаж, коммунисты тоже разные, некоторые Бродского очень даже)
То ненастоящие коммунисты (с)
Особенно молодого) режим его через процесс и ссылку сберёг, сделал действительно знаменитым и даже обеспечил взаимностью в любви)
Поэт был замечательный, а человек, говорят, дерьмо)
Обычное среди поэтов явление)
И вообще среди гениев)
Да и просто среди людей, только уже без сочинения стихов)
50 на 50? Белое и черное, добро со злом, а хорошее с плохим?))
Ох как хорошо.
У нас там тучи клубятся, как крышки концертных фортепьян)
ох как хорошо? )
А я Гамзатова люблю четко и со смыслом..
Как-то не довелось его читать )
У меня есть томик стихов, берегу и читаю иногда)) душевно)
Свет горит из асфальта
На зеленый дворец Николая
Между прошлым и нынешним ада
Пробегает собака лая
Мальчик с крестиком на груди
Закинул пленку в каштаны
Он был рад как она летела
И зашвырнул бы туда и мать
Солдаты прошли в шпиль
В их суровых портянках
Диэтиламид лизергиновой кислоты
Они несли веники и сгущенку
Которую отберут потом старшие дети
Один лишь Иисус
Молча ходил с мячом под мышкой
И нащелкивал пальцами «Отче наш»
Федя Свешников
а вообще такая каша в голове из этого всего
Вот это явно писалось под кислотой ))
Ой ты такой спец по кислоте))
А что, хош сказать не похоже? ))
Хочется легкого, светлого, нежного,
Раннего, хрупкого и пустопорожнего,
И безрассудного, и безмятежного,
Напрочь забытого и невозможного.
Хочется рухнуть в траву непомятую,
В небо уставить глаза завидущие,
И окунуться в цветочные запахи,
И без конца обожать все живущее.
Хочется видеть изгиб и течение
Синей реки средь курчавых кустарников,
Впитывать кожею солнца свечение,
В воду бросаться с мостков без купальников.
Хочется милой наивной мелодии,
Воздух глотать, словно ягоды спелые,
Чтоб сумасбродно душа колобродила
И чтобы сердце неслось ошалелое.
Хочется встретиться с тем, что утрачено,
Хоть на мгновенье упасть в это дальнее...
Только за все, что промчалось, заплачено
И остается расплата прощальная.
Эльдар Рязанов
А дай мне немножко мозга, бог.
Жизнь коротка, убегают минуты.
Мне много не надо! Чтоб только смог
Отличать ёбнутых от ебанутых.
Чтоб глядя на женщину с милым овалом лица,
Иль на мужчину, с гневно ноздрёй раздутой
Точно знал — в женщине есть ебанца.
Мужик же — во всю башку ебанутый.
За это поклоны тебе кладу.
Денег в кассу подкину после...
А впрочем… Ну это всё в пизду.
Сделай меня, как всех — безмозглым
Я
-«О смерть! » — восклинула природа, склонясь у гробового входа...
— «когда удастся мне опять, такого Олуха создать!»
Замечательные стихи.
Сама написала?
неа… стырила))
на майлаве ещо)
почему-то вспоминается Асадов про студентов.
Проехав все моря и континенты,
Пускай этнограф в книгу занесет,
Что есть такая нация — студенты,
Веселый и особенный народ!
Понять и изучить их очень сложно.
Ну что, к примеру, скажете, когда
Все то, что прочим людям невозможно,
Студенту — наплевать и ерунда!
Вот сколько в силах человек не спать?
Ну день, ну два… и кончено! Ломается!
Студент же может сессию сдавать,
Не спать неделю, шахмат не бросать
Да плюс еще влюбиться ухитряется.
А сколько спать способен человек?
Ну, пусть проспит он сутки на боку,
Потом, взглянув из-под опухших век,
Вздохнет и скажет: — Больше не могу!
А вот студента, если нет зачета,
В субботу положите на кровать,
И он проспит до следующей субботы,
А встав, еще и упрекнет кого-то:
— Ну что за черти! Не дали поспать!
А сколько может человек не есть?
Ну день, ну два… и тело ослабело…
И вот уже ни встать ему, ни сесть,
И он не вспомнит, сколько шестью шесть,
А вот студент — совсем другое дело.
Коли случилось «на мели» остаться,
Студент не поникает головой.
Он будет храбро воздухом питаться
И плюс водопроводною водой!
Что был хвостатым в прошлом человек —
Научный факт, а вовсе не поверье.
Но, хвост давно оставя на деревьях,
Живет он на земле за веком век.
И, гордо брея кожу на щеках,
Он пращура ни в чем не повторяет.
А вот студент, он и с хвостом бывает,
И даже есть при двух и трех хвостах!
Что значит дружба твердая, мужская?
На это мы ответим без труда:
Есть у студентов дружба и такая,
А есть еще иная иногда.
Все у ребят отлично разделяется,
И друга друг вовек не подведет.
Пока один с любимою встречается,
Другой идет сдавать его зачет…
Мечтая о туманностях галактик
И глядя в море сквозь прицелы призм,
Студент всегда отчаянный романтик!
Хоть может сдать на двойку романтизм.
Да, он живет задиристо и сложно,
Почти не унывая никогда.
И то, что прочим людям невозможно,
Студенту — наплевать и ерунда!
И, споря о стихах, о красоте,
Живет судьбой особенной своею.
Вот в горе лишь страдает, как и все,
А может, даже чуточку острее…
Так пусть же, обойдя все континенты,
Сухарь этнограф в труд свой занесет.
Что есть такая нация — студенты,
Живой и замечательный народ!
а вообще, уже сто лет до стихов не добиралась...
а вот еще Асадов… так как он мало кто мог сказать...
Просто хороший стих.
Пока мы живы, можно всё исправить,
Всё осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.
Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.
Пока мы живы… Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли...
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять – о, Боже, как мы виноваты!
И фото – чёрно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени...
А сколько было сказано «не то»,
И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль, – вины последний штрих, –
Скребёт, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем...
Эдуард Асадов
У нас все стандартно
Апельсинные цветы.
Эгегей