Давно я не выдавал чего-то творческого, всё размахиваю последнее время ссаными тряпками… а я ведь не такой – я добрый, нежный и ласковый, сижу в очёчках с томиком Блока на лавочке в парке и дышу осенью. Да-да.
Так вот. У всех же есть любимые стихи, да (не у всех, а у тех, кто их хотя бы читает)? Такие… если разбудить ночью, всё равно продекламируешь хоть пару строк. И я тут задумался, что любимые стихи, или даже поэты, довольно-таки характеризуют человека. Например, любителей Есенина видно издали как размахивающую красными труселями портовую путану в денежный час. На них даже можно поглядывать немного снисходительно, как будто бы они это заслужили.
Да и я вот посмотрел на то, что у меня в топе, и такой: да… прям-с беда. Сразу видно – добрый, нежный и ласковый. Ну, типа Блейк «Тигр, Тигр, жгучий страх, ты горишь в ночных лесах. Чей бессмертный взор, любя, создал страшного тебя?». И я такой: да, детка, да.
Или Гумилёв «Зачем они ко мне собрались, думы, как воры ночью в тихий мрак предместий? Как коршуны, зловещи и угрюмы, зачем жестокой требовали мести?».
Сразу запахло какой-то мрачной безнадёгой, где ты весь такой в тёмном переулке, выглядываешь из темного угла, и тяжелым и, естественно, тёмным взглядом сверлишь прохожих, которые еще не понимают, что всё кончено, мир уже не спасти, остаётся только добить. И со злобных смехом удаляешь глубже в тень под встревоженные взгляды.
Хотя, конечно, мой топ-1 хоть и не без оттенка минора, но несколько повеселее, зато фамилия в точечку – Саша Черный, декламирую полностью чисто чтоб да:
Голова моя — темный фонарь с перебитыми стеклами,
С четырех сторон открытый враждебным ветрам.
По ночам я шатаюсь с распутными, пьяными Феклами,
По утрам я хожу к докторам.
Тарарам.
Я волдырь на сиденье прекрасной российской словесности,
Разрази меня гром на четыреста восемь частей!
Оголюсь и добьюсь скандалёзно-всемирной известности,
И усядусь, как нищий-слепец, на распутье путей.
Я люблю апельсины и все, что случайно рифмуется,
У меня темперамент макаки и нервы как сталь.
Пусть любой старомодник из зависти злится и дуется
И вопит: «Не поэзия — шваль!»
Врешь! Я прыщ на извечном сиденье поэзии,
Глянцевито-багровый, напевно-коралловый прыщ,
Прыщ с головкой белее несказанно-жженой магнезии,
И галантно-развязно-манерно-изломанный хлыщ.
Ах, словесные, тонкие-звонкие фокусы-покусы!
Заклюю, забрыкаю, за локоть себя укушу.
Кто не понял — невежда. К нечистому! Накося — выкуси.
Презираю толпу. Попишу? Попишу, попишу…
Попишу животом, и ноздрей, и ногами, и пятками,
Двухкопеечным мыслям придам сумасшедший размах,
Зарифмую все это для стиля яичными смятками
И пойду по панели, пойду на бесстыжих руках…
А у вас там чо?